GRIS

Uno se quema en historias buscando el negro o el blanco. O si o no. El todo o la nada.

El gris tiene mala prensa. Las cosas son o no son, según dicen por ahi. Y uno repite como loro. Desconociendo las contradicciones humanas como parte del paisaje. La ambivalencia y la incertidumbre como nuestro piso y cimiento.

Yo soy gris todo el tiempo. Desde que me levanto hasta que me acuesto.No paro. A veces más negro que blanco y a veces más blanco que negro. Yo que sé. En un instante soy las dos cosas y a veces tres y a veces mil. No estoy terminada ni metida en un armario.Nada termina hasta que se termina y mientras tanto todo puede ser posible. Hay finales que terminan en comienzos y hay comienzos que se mueren antes de nacer. Yo voy mareada por los costados y los medios. Ni si, ni no. Me encuentro conmigo en gestos y en actos que nunca hasta entonces supuse podía tener.

Y de repente ahí estoy y acá voy. Llena de grises pintandome el cuerpo y el alma. En una paleta interminable de intensidades y destellos. No sé que voy a querer mañana , y si me apuras un poco no sé ni lo que quiero hoy. Y está bien así. Cuestionarmelo todo me da la certeza que estoy dónde estoy por decisión y no porque me empujó la correntada.

Banco a capa y espada el gris porque no conozco un blanco sin un negro. Porque no quiero vivir sin elegir. La duda como parte de la vida. El misterio de no saber a dónde va a parar esta historia que tengo calentita entre los dedos. Los espacios que todavía no se con qué color los voy a pintar. Si te dejo o si me quedo. Si te espero o si me voy. Así me gusta a mí. Escucharme y seguir. Permitirme el asombro y la locura de lo que me pase mientras me pase y darme el lujo de cortar la baraja a cada rato y cuando se me canta. 

Estoy vivita y coleando. Todo puede ser verdad todavía.

Finalmente uno no es quién dice ser. Uno siempre es, quien termina siendo.