LAS COSAS QUE PASAN......(SE ACUERDAN??)

LAS COSAS QUE PASAN

Que lindo es sentarse en la puerta de un bar,
y ver a Buenos Aires pasar y pasar…
Pasa un cartero en bicicleta con telegramas color violeta.
Un patrullero de la policía que busca a un chorro hace 15 días.
Pasa el lechero con cara de nada vendiendo leche contaminada.
Un escribano serio y cerrado tirándole besos a un abogado.
Pasa un político con paso corto añorando el congreso con aire absorto.
Pasa un vampiro buscando una mina, pero lo violan pasando la esquina.
Pasa el verdugo con su picana y al tiempo que pasa me mira con ganas.
Pasan dos tuercas corriendo picadas, se cruza una vieja y la hacen pomada.
Pasan los taxis y los colectivos, la secretaria de un ejecutivo.
Un jubilado, tangos de antes, Jorge Luis Borges, la niña y su amante.
Los 7 locos, los contrabandistas, los buenos hombres, los masoquistas.
Las prostitutas con sus pianistas, las curanderas y sus analistas.
Pasa una niña de mil apellidos vendiendo celosa los desposeídos.
Pasa un Mercedes con chapa extranjera llevando la amante de un tipo cualquiera.
Pasa un Mercedes con chapa oficial llevando la amante de un general.
Pasan oscuros los empleados clavándole el codo al tipo de al lado.
Pasan oscuros los tipos de al lado clavándole el codo a los desocupados.
Pasan corriendo los estudiantes porque los persiguen los vigilantes.
Pasan corriendo los vigilantes porque los persiguen los estudiantes.
Pasa un obrero en alpargatas con veinte pesos que es toda su plata.
Pasa el ministro de economía, le dice: mi hijito no hay mas plusvalía.
Pasan los locos, pasan los cuerdos, si no les das corte te dan con el fierro.
Pasa una mina con traje escotado, un cura la sigue y cae en pecado.
Pasan los presos con aire de muerte, pasan llorando su triste suerte.
Paso yo mismo y me veo sentado mirando a la gente que pasa a mi lado.
Pasa la guardia del presidente, los sables al aire, todos dementes.
Pasa la historia de nuestra nación siglo tras siglo sin solución.
Pasan los gatos, pasan los perros, pasan los vivos, pasan lo muertos.
Pasan corriendo, pasan zumbando, pasa el silencio, pasa gritando.
Pasa el país y el continente, pasa mi vida estúpidamente…
Mientras estoy en la puerta de un bar, viendo a Buenos Aires pasar y pasar.

Jorge Schussheim

 

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