Para un pintor y poeta viviendo en Irán

Cartas desde el infierno

Este poema lo dedico a mi amigo pintor y poeta iraní, luego de leer su carta es lo que me nació del alma.


Ay… tú , el dios disfrazado de Lucifer
me persigues en la desesperación del presente.( R. K. )

escribía a dos manos
quería volcar todo , presentía
que la vida podría troncharse
con una espada que corta el aire
en las noches su cabello crecía cano
mientras la piel se volvía niña
seda, suave
el contraste no lo dejaba dormir
espejos quebrados
un par de buenos libros
entreabiertos en la página
que traía el mensaje,
interpretaciones aparte

quería hablar , quería hablarnos
y estabamos tan lejos
que solo podríamos leer sus palabras
atormentadas e imaginar su cara
las noches sin dormir
el terror a lo oscuro
la lámpara regulada
Edgar dormía igual.
quizá una novia escondida
en el desván
renacía nocturna...
Se necesita algo
para cortar el terror
no disipado de la guerra
cerniendo su desvastación
Yugo de los fuertes
que avanza y avanza
sobre su tierra de sueños.

En sus cartas desde el infierno
quiere abarcarnos aún
con sus manos algo lastimadas.
Tanto miedo no en él , en la Vida misma
y nos escribe que no podría
aceptar los besos de la distancia ...
que tal vez cuando los mandamos
estabamos pensando en alguien muy querido
que soñaba a nuestro lado o su sombra
pero no él
qué lujo- desechar besos -
que él se daba.
No importa, estamos atentos
y deseamos que nos sobreviva
con su letra en farsi
con su pintura abstracta
con su concreto pincel
lacerando gotas de color.
Sobre el lienzo
obras inmaculadas.

En las madrugadas pensaba en Van Gogh
y no podía imitarlo, no era justo
él es un adalid de lo noble
solo aspiraba el colorido
vertiéndose por la esquina del lienzo
pensaba en el maestro
y la inspiración acudía
envuelta en fiebre
hasta dolerle los pies
dentro de los zapatos
con que había dormido
por si tenía que salir de prisa
escombro abajo
y pensar qué de todo
se llevaría bajo los brazos
algunos rollos de lienzos
en las manos
en los bolsillos – algún libro
de Malraux -
en el alma ...

y desde acá o cualquier punto
todos poniendo el hombro
pedacitos revestidos de esperanza
lo queríamos abrazar,
mimar
y calmar
esa angustia existencial.
Todos los días sobrevive y
hacer andar su ordenador
que nos cuenta que lo deja
a medias con el habla
y termina escribiendo a mano
inconclusas novelas que nunca pasa...
Ay! quisieramos
poner en su heladera un regio vino
hacer un brindis
porque la guerra acabe
porque su pueblo sacudido
por balaceras áereas,
pueda al fin respirar o evaporarse del área.
Porque sus niños
no despierten sueños nocturnos
donde se mata
Por eso para ti, pintor poeta
que la tienes tan clara
son pocas las palabras
que nos surgen
en esta gris mañana
pero tienen el calor del que quisiera
templarte el alma.


Edgar - Edgar Allan Poe.
Sweet C
@DR

 

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