Mendoza y los escarabajos
Publicado por
@MARIA_ROSAX
Mendoza y los escarabajos
Cuando lei "Cien años de soledad" de Garcia Marquez, me subyugo el realismo magico. Y limité ese realismo a mi modesta imaginación.
Pero como siempre se dice, la realidad supera a la ficción. Y creo que es verdad.
Volviendo con mi amiga brasileña de Mendoza ,allá por el 2003, verano del 2003, paramos en una estación de servico de la ruta. Queriamos comer algo y abastecer al auto de diesel, entre otras cosas.
La estación estaba cerca de la ciudad de Mercedes- San Luis- se veia distante e inmensa, en ese horizonte de ruta, medio espejado.
Era una estación de YPF, vieja pero grande, con muchos surtidores y un pequeño restorán, con manteles de plastico transparente sobre los de tela cuadriculados rojos.
Nos sentamos en una mesa y comimos algo liviano. Hacia mucho calor y alli dentro estaba fresco.
Pero la pesadez del ambiente, con las personas moviendose lentas, me hacia acordar a muchas de las narraciones de Garcia Marquez. Centroamericanos en lugares calidos, desiertos y alejados, con ritmo propio, muy diferente al de la gente de las ciudades grandes, costeras, frescas y movidas.
Y cuando salimos, después del frugal almuerzo, el piso de la estación de servicios estaba plagado de escarabajos. Realmente, lleno, ibamos pisando y escuchando su crugir al aplastarlos.
Nos sorprendio mucho y le pregunte al despachate de gasolina, que con naturalidad pueblerina, me dijo simplemente " Es comun esto, en esta época del año"
Subimos en silencio al auto y nos alejamos poco a poco de ese realismo magico.
Pero como siempre se dice, la realidad supera a la ficción. Y creo que es verdad.
Volviendo con mi amiga brasileña de Mendoza ,allá por el 2003, verano del 2003, paramos en una estación de servico de la ruta. Queriamos comer algo y abastecer al auto de diesel, entre otras cosas.
La estación estaba cerca de la ciudad de Mercedes- San Luis- se veia distante e inmensa, en ese horizonte de ruta, medio espejado.
Era una estación de YPF, vieja pero grande, con muchos surtidores y un pequeño restorán, con manteles de plastico transparente sobre los de tela cuadriculados rojos.
Nos sentamos en una mesa y comimos algo liviano. Hacia mucho calor y alli dentro estaba fresco.
Pero la pesadez del ambiente, con las personas moviendose lentas, me hacia acordar a muchas de las narraciones de Garcia Marquez. Centroamericanos en lugares calidos, desiertos y alejados, con ritmo propio, muy diferente al de la gente de las ciudades grandes, costeras, frescas y movidas.
Y cuando salimos, después del frugal almuerzo, el piso de la estación de servicios estaba plagado de escarabajos. Realmente, lleno, ibamos pisando y escuchando su crugir al aplastarlos.
Nos sorprendio mucho y le pregunte al despachate de gasolina, que con naturalidad pueblerina, me dijo simplemente " Es comun esto, en esta época del año"
Subimos en silencio al auto y nos alejamos poco a poco de ese realismo magico.
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