A 72 años de la muerte de un poeta

mi infancia son recuerdos de un patio de sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero,
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla,
mi historia, algunos casos, que recordar, no quiero...

nii un seductor mañara, ni un bradomin he sido,
ya conocéis mi torpe aliño indumenttario.
mas recibi la flecha que me asigno cupido,
y ame cuanto ellas puedan tener de hospitalario...

ay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno...

desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
a distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

converso con el hombre que siempre va conmigo,
quien habla solo espera hablar a Diios un día.
mi soliloquio es platica con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo.
a mi trabajo acudo, con mi dinero pago.
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y está al partir la nave que nunca ha de tornar
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar...