MADAMA BUTTERFLY

La llamaban Madama Butterfly en el pueblo, siempre aguardaba
la nave blanca, que llegara del otro lado del río, dejando estelas,
las mismas que ella marcó a su paso, hasta que se fascinó con él,
pero un día se marchó, una piel joven y tersa le ganó la partida,
más siempre conservaba una secreta esperanza: el ansiado retorno.

Supo mantener incólumne su pertenencia, no era mujer de abdicar,
aún contra la incontrastable juventud que pudo más que su pasión,
y se transformó en una presa codiciada, a pesar del correr del tiempo,
pues como al vino, cuanto más añejo, paladares exigentes la soñaban
despreciando los denodados esfuerzos por ocultar sus encantos.

Mas lentamente se fue transformando en una viuda sin muerto,
en un rezo sin fe, una rosa de inconmensurables pétalos, que hoy eran
apenas simples restos de un pasado aterciopelado, que ya nadie percibía,
los hombres no le perdonaron la sed, y las mujeres el haberla engendrado.
Se la podía ver sola, en la rivera, con la vista perdida en el horizonte lejano.

Abandono, estigma de los miserables del alma, los egoístas a ultranza,
los del adiós sin una palabra, sólo la ausencia, crucificando soledades.
Normalmente no miran hacía atrás, pues no se pueden ver a sí mismos,
mendigando cariño sin escrúpulos, ignorando la noche bendita,
como la de Butterfly; quien nunca olvidó que ilusionada, se había ofrendado toda,
en su sagrada primera vez.

FERNANDO
26/08/07

 

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