Yo soy

YO SOY...

Yo soy entre tus hojas, una página
lazando las grafías, signatura,
un trébol que se guarda de entrepágina
caído vertical en la escritura.

Del lomo de tu vida, prendedura,
prólogo incorregible, luna inválida,
rimero de la mórbida incordura,
saliva de tu boca de crisálida.

Tu rezo de titanio -rosa pálida-,
recluso, dirigiendo a la astrovía
la parte mineral de su andadura.

El aire de tus sienes -cita cálida-
del alma en terracota. Y la poesía
que duerme en el envés de tu figura.


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Y soy aquél perfil a contraluz,
perpetrado corpúsculo, fragmento,
insaciedad empírica, alimento
de otra hambruna pegada al tragaluz.

Soy un reo elevado con la cruz
de un túmulo de letras. El acento
que se muere en tus músculos, invento
del crepúsculo que huye de la luz.

Del cúmulo de ausencias el lamento,
la pústula que duele -cosa inerte-
la cara informe, mácula del viento

Un párvulo del verso que se vierte
en su descaro impávido. Y asiento
del eco de los sueños, para serte

Daniel P. Ilardi

 

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