CANTO  ABORIGEN

Yo traigo el canto herido de mi raza

y el sereno y ronco acento que me dieran

los porfiados huracanes que arrasaron

con mi gente y mi pago...”Primaveral”.

Yo traigo entre mis puños apretados

la impotencia, el sinsabor, el desconsuelo,

por la afrenta salvaje que sufrieran

mis antiguos de sangre..."mis abuelos".

Yo traigo en este andar dubitativo,

pasmado... muchas veces vacilante, 

preguntas sin respuesta, aunque las tenga

y debo continuar hacia delante.

Y llevo en mis espaldas mi condena

de ser el indio cruel y despiadado,

aquel dueño del suelo americano

que hasta de identidad fue despojado.

También llevo, además y Usted lo sabe

la ignorancia como escudo, aquí en mi pecho,

yo tuve esclavitud en vez de escuela,

y a veces un corral... tuve por techo.

Yo tengo como ve... mi piel morena

y en ella está el origen de mi tierra.

Yo fijo la mirada al infinito,

en busca de la paz... no de la guerra.

Y al paso de mis hijos pregonando

el fruto de sus manos laboriosas,

"recuerde a Jesucristo, a quien pagaron

con pérfidas espinas... ni una rosa".

Por si nota que mis ojos lo escudriñan

no tema, ni le inspire desconfianza.

Mi raza va perdiéndose en el tiempo

sin fe, sin porvenir, sin esperanza.

Yo habré de deambular con mis hermanos

errantes, por mi tierra, sin destino,

pensando que hasta sentir vergüenza

al decir que "yo también soy argentino".

MARCOS A. BECERRA