LAS HORAS

 Ser vomitado al mundo

como se arroja

el gladiador a la arena.

Juego fatuo de los días

que se encadenan

a las letanías de postales,

a la cera derretida de las velas.

Acechan los lobos que afuera

se relamen el néctar de mi pena.

Y una vez más el ritual

de ser hembra entre los hombres,

sagrado juego de equilibrista ciego.

Lujo de esta carne infausta,

aciaga danza del cortejo

de mi  propia muerte.

a la que acuden las pérdidas

de mis primeras causas.

 Entonces me arropan 

cada una de las voces

que me habitan y sofocan

hasta el impío despertar de mis sienes

que galopan, galopan...

(¿Cuándo vencerá el sueño de mis pupilas rotas?)

Ah, el silencio primordial!: un enigma,

un estado de gracia que no llueve.

El acertijo de mi suerte: la delicia 

de extrañarme para ya no verme.

Y ser al sol como quien duerme,

sin ropas ni culpas, la siesta madre

que resucita pero devora.

 Ser al sol como quien vuelve

hecho instante

del exilio de las horas.

 

 

 

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