UNO MENOS UNO

La luna miente en su verdad de acero.

Y yo le creo, siempre. Y le descreo.

Los dos fuimos uno sin el otro,

mandrágora seca, grito en el puño, 

voz muerta de hambre. Veneno.

Lo sabemos: Somos el lecho

donde el amor hizo su duelo.

Noche, que repartes el dolor de

tus estacas en cada ventana,

¿me acercarás hoy también tus dedos

en la caricia de la sombra temprana?

Nunca fuimos nosotros. Lo sabemos.

Nunca la piel dejó de ser frontera.

Nunca fuimos "otros". ¿Lo sabemos?

Nunca hubo noches como ésta...

 

 

 

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