canto aborigen

Yo traigo el canto herido de mi raza
y el sereno y ronco acento que me dieran
los porfiados huracanes que arrasaron
con mi gente y mi pago...”Primaveral”.

Yo traigo entre mis puños apretados
la impotencia, el sinsabor, el desconsuelo,
por la afrenta salvaje que sufrieran
mis antiguos de sangre..."mis abuelos".

Yo traigo en este andar dubitativo,
pasmado... muchas veces vacilante,
preguntas sin respuesta, aunque las tenga
y debo continuar hacia delante.

Y llevo en mis espaldas mi condena
de ser el indio cruel y despiadado,
aquel dueño del suelo americano
que hasta de identidad fue despojado.

También llevo, además y Usted lo sabe
la ignorancia como escudo, aquí en mi pecho,
yo tuve esclavitud en vez de escuela,
y a veces un corral... tuve por techo.

Yo tengo como ve... mi piel morena
y en ella está el origen de mi tierra.
Yo fijo la mirada al infinito,
en busca de la paz... no de la guerra.

Y al paso de mis hijos pregonando
el fruto de sus manos laboriosas,
"recuerde a Jesucristo, a quien pagaron
con pérfidas espinas... ni una rosa".

Por si nota que mis ojos lo escudriñan
no tema, ni le inspire desconfianza.
Mi raza va perdiéndose en el tiempo
sin fe, sin porvenir, sin esperanza.

Yo habré de deambular con mis hermanos
errantes, por mi tierra, sin destino,
pensando que hasta sentir vergüenza
al decir que "yo también soy argentino".
MARCOS A. BECERRA

 

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