Olor a subte en Buenos Aires

Último vagón del subte 

la vida misma,

que en doble vía

 siempre con urgencia particular

se enciende y se apaga.

Traqueteo entre infancia y otra estación

madera de ahora chillando cuestiones de siempre.

En ese vagón que se llena

antes de medio viaje

la mirada esquiva.

Mi costado atento al amor,

 siempre me inquieta.

Dos que se miman

con toda la ternura posible

en el subsuelo de la ciudad.

Olor a subte en Buenos Aires,

mis otras veces así enamorada...

retiene la retina el chasquido de un beso ajeno,

voy a perderlos.

Bajo en la próxima estación.

 

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