Mi diagnóstico

"Porque Dios me dio, a la vez, los libros y la noche" (Borges)


Fue un 4 de abril en otoño; estaba yo conjeturando mi vida como un boceto literario de irresoluta trama. ¿Alguna vez estuvieron en la sala de esperas de un hospital aguardando un "no"? (un "no" para diabetes, cáncer, un simple colesterol alto). Era 4 de abril y yo esperaba un "sí", con todas las fuerzas de mi corazón. Había soportado las mil pruebas, la Doctora conocía más de mi que nadie más.
Me había reencontrado con decenas de fotos infantiles.
Una vida truncada por equivocaciones lingúísticas (y soy profe de Lengua), desesperación por buscar amigos "de carne y hueso" inútilmente (nadie sabe dónde vivo, nadie, nunca, nada...).
Una genialidad (puedo mostrar mi iq) para la "inteligencia cristalizada" (área cultural) y torpezas varias (de las leves a las que me llevan a desorientarme en un pequeño colegio, a no siempre identificar emociones en rostros ajenos, a perder tarjetas, a perder de vista todo aquello que no sea mi foco en las Letras).
Y también revisé una historia de ansiedad vinculada a la saturación sensitiva en sonidos y luces, tacto (hasta lavarme los dientes cuesta).
Y siempre la depresión por el fracaso laboral (fracaso social o laboral... un ítem más para mi diagnóstico)... 
La Doctora fue ceremoniosa al comunicármelo: mi vida iba a cambiar y yo, que soy tan rutinaria, esperaba el cambio.
Me sabía presa de cierta ingenuidad e ideales rígidos, ciertos dones en hallar patrones hasta en nombres de calles me decían que 04/04/2024 daba un número redondo para la suerte.
Y así fue. Cuán improbable suene, a mis 38 años me dijeron: autismo altas capacidades intelectuales (ex Asperger).
Volví a mecerme como cuando niña (estereotipias) y caminar de lado a otro.
Yo que siempre soy tan emocional o empática... ¿o no? Yo aguardo soluciones, detesto el llanto ajeno, me incomoda, pero amo de una manera hiper idealista y lógica y así justifico a Dios.
Yo que solo soporté una visita a un boliche atestado de humo, ruidos y luces y di clases de Marx allí, uno de mis focos. Yo siempre fui más que "distraída o rara".
¿Como podía salir de un closet sin nombre?  ¿Como explicar que hasta para comprar chicles teatralizo (masking autista para "encajar socialmente"). ¿Como hablar también del dolor de un cerebro frágil tendiente a la evasión (meltdown), el desborde emocional por sentimiento de rechazo social más hipersensibilidad (shultdown) y el terrible bornout con su afasia y su mutismo selectivo?
Era abril y pensaba en dos docentes que ya en los 90 me lo habían señalado, a través de un pedido de consulta de mi madre  que derivó en dos inhábiles neurólogos para las excepcionales características del autismo femenino que hoy se conocen.
Había yo escrito una novela: El Extranjero en la Realidad. Se la dediqué a un familiar autista. Pero no hablaba de autismo... ¿o sí? "¡Mariana, qué bien que escribas sobre el autismo! (me dijo alguien....).
Escribía mi propia vida ficcionada en un adolescente (las mujeres autistas sentimos a menudo ser andróginas).
Y TANTO MÁS PARA CONTARLES y derribar mitos (somos personas, identidad sín limites, doble excepcionalidad en discapacidad/altas capacidades, pero no necesariamente superdotados, sino obsesivos de un foco)...
Era 04/04/2024 :
MI DIAGNÓSTICO:  Mariana Valle (quien les habla), la chica del CONICET que escribe cuentos, la de 4 títulos, la gostwritter, la mamá, hija, profe..la del fracaso laboral recurrente, la sin amigos, el nombre del bullyng. La mamá... Mariana Valle,
la autista.
Identidad.
*Por Mariana Valle: Docente y Doctora en Letras, Escritora, Participó en 6 ONGS en lucha contra la pobreza.*

 

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