El Viaje (soneto)

 Cada tarde, cuando muere la vida.

las penumbras creciendo silenciosas,

las voces que se tornan rumorosas,

nos indican la hora de partida.

Sin vacilar emprendemos el viaje,

por un espacio infinito, sideral,

o por un mindo pequeño, cual dedal,

despojados de todo equipaje.

Mi brújula señala el camino.

en un tierno laberinto gozoso

conducente al instante fatal.

tu mapa nos indica el destino.

de un viaje siempre maravilloso,

con dulce e inevitable FINAL:

 

 

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