Hacedores

Quien responde las inquinas

en un río de preguntas,

si la vida es solo un cuento

que el murmullo les dejó…

 

Cuál es el color de cada luna,

cuando solo hay sustento,

a dislates y puyas, sin ambages,

con un fin sórdido y artero…

 

Porque el deseo crematístico,

es el único rumbo percibido,

cuando debería imperar el afecto

y respeto por la soledad en común…

 

Y como se vuelve a mirar de frente,

después de mentiras y agravios,

amparándose en mercaderes que pululan

como si fueran inocentes hacedores…

 

 

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