O s c u r a.-

 En el desierto extenso

 de la mezquina soledad.

 Nada habita, nada se sustenta

 no hay maldad.

Tan solo es un páramo

 en que sopla el viento.

 Su realidad es esquiva

 he inerme en totalidad.

Soplan vientos de olvido,

 De torpezas he irrealidad.

 Frívola he incontrastable.

 Todo absolutamente todo.

 Tarde o temprano se ha de erogar.

  Pues la vida es una rueda que gira.

 Gira y gira en su derrotero inicial.

  A veces levanta su andar…

 Y tarde o temprano comienza a bajar.

 Nada queda impune en su giro…

 En la virtuosa andanza de vivir o andar.

Muta entre tonos oscuros o claros.

Y su vorágine de matices intimida,

Quiebra o te hace mejorar.

No se es feliz si se daña al pasar.

Pues  todo rueda hasta el amor,

Más aun el daño la torpeza o la maldad.

Gabriel

23-03-2010

 

---