INVENTARIO

 Una cara de ratón,

dos palabras domesticadas

por tu aliento,

un pedazo de febrero,

las cosas que no saben

que las quiero.

Diez cigarrillos demás,

ese mensaje titilante,

dos pupilas en celo,

la ciudad descalza,

un conjuro de besos,

tu siesta sobre mi espalda.

Dos o tres penas arrepentidas,

una flor ahorcada en su maceta,

el fantasma de mi sombra en huelga,

una alondra, una rabieta.

Tus pasos que me buscan

y no me nombran.

Una guitarra sola,

tres tristes cruces atadas 

a mis alas rotas

Dos tés fríos,

todos mis libros perdidos,

una calle en retirada,

tu canción de madrugada.

Cinco versos ásperos,

dos trenzas desatadas,

la promesa del mar, 

un cuaderno de notas,

el nirvana del amor

gota

a

gota

Y 

el 

paraiso

colgado

de 

tu

boca.

 

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