TARDE OCRE

 

Es el pueblo, un guijarro

entre cardales y espinos,

al pie de los azulinos

montes de nube y barro.

 

Ya, a la tarde, sube el viento

sobre los picos nevados

pasa a los campos pintados

de ocre pulverulento.

 

Viento sur, soberano del desierto,

que corre besando el valle.

Plaza umbría, quieta calle,

rendidas en campo yerto.

 

Debajo de una arboleda;

una granja y un galpón,

un par de perros, un peón

junto a un arroyo de greda.

 

Paisajes fríos, bizarros,

sin paleta de colores,

que no embellecen las flores

plantadas en toscos jarros.

 

En un viejo macetón

sobrevive un pensamiento

y entre grietas del galpón

silba su balada el viento.

 

Un gato gordo y añoso

sus siestas diarias dormita,

su ronquido quejumbroso

llena la tarde marchita.

 

Las horas mueven el carro

del sol ; la tarde roja

poco a poco se deshoja.

Es el pueblo, un guijarro.

 

 

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