La partitura

Fue una noche difícil. Una lluvia copiosa competía con las emociones que atravesaban esa tormenta de palabras que vagaban buscando significados, a veces lastimando, a veces curando, pero nunca coincidiendo.

La culpa se cobijaba en las arrugas de las sábanas desarregladas, como huyendo de una derrota insalvable, luchando en inferioridad de condiciones con el orgullo que cerraba puertas y no dejaba escapatoria posible. Era tiempo de hastío.

Los truenos, cada vez más fuertes e intensos, no parecían imponerse a la contienda sino por el contrario estimularla.

Sólo el cansancio y un sueño fatigado cubrieron piadosamente ese naufragio que los  dejó exhaustos de voces, de reproches, de inclemencia.

Cuando se despertó, ella no estaba a su lado. Se levantó de la cama y fue a buscarla con una esperanza remotísima.

Y no estaba. Ni había dejado ninguna nota.

Sí le llamó la atención que no recordaba haber dejado abierto el piano, y menos con una partitura en el atril.

H. Ruiz Echazú (c)

 

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