La Orquídea

Son las cinco en punto. Salgo de casa con libro en mano dispuesta a tomarme un ratito en la vida para leer. Cuando busco bar para lectura, tengo pocas pulgas y me pongo bien exigente. Me gustan los bares en donde se respira nostalgia y tertulia. Uno de mis preferidos es La Orquídea. Ahí está José, mozo de los de antes, siempre dispuesto a atenderme. En ese ambiente reina el olor a café y a tiempo de antaño y eso me encanta. De fondo, se escucha el bajo continuo del movimiento de Corrientes y los contratiempos de las bandejas sobre el mostrador.
Me siento, pido un café con leche y José me entiende, sabe que lo pido con orgullo argento, con voz altiva para desterrar al insulso “flat White” que poco nos representa.
Mi mesa tiene que dar a la ventana, del bar y del mundo.
La Orquídea es un crisol de historias mínimas. En una mesa cercana un joven lee concentrado las Aguafuertes Porteñas, en otra, un grupo de amigos debate con fuerza huracanada sobre la jugada de un partido .
Junto a la puerta un hombre escribe y reescribe historias como la mía.

 

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